Le bruit d’une cascade m’est brutalement parvenu en passant un mur. Enfoncée dans la montagne comme un clou vibrant, à la verticale absolue, elle sautait d’une hauteur que je n’avais pas assez de recul pour distinguer, rebondissait à mi-pente sur un bloc rouge qui la contrariait sans la ralentir, et se lançait durement sur une plaque lisse, brillante, laquée comme une patinoire. J’ai abordé ce profond repli avec attention, en cherchant du regard un endroit où traverser la chute de l’eau vers l’aval. Au creux de cet immense ourlet de pierre, le bruit qui frappait l’air et la roche était assourdissant. J’ai dû me servir de mon bâton pour descendre. Au pied de la plaque, la cascade avait creusé une vasque profonde qu’elle avait élargie au cours des millénaires, la roche autour avait pris des formes rondes de glissières et de galet.
Quelques mètres plus bas, j’ai trouvé un plan large qui m’a fourni un gué praticable. L’eau n’est pas montée au-dessus de la tige de mes chaussures quand j’ai traversé et je lui en étais reconnaissante. Passé cette frontière, j’ai radicalement changé d’univers, j’étais en pleine pente au milieu de la forêt.